Les feuilles des bois sont rouges et jaunes
La foret commence à se degarnir
L'on se dit deja, l'hiver va venir
Le morose hiver de nos froides zones
Sous le vent du nord tout va se ternir
Il ne reste plus de vert que les aulnes
Et que les sapins dont les sombres cones
Sous les blancs frimas semblent rajeunir
Plus de chants joyeux plus de fleurs nouvelles
Aux champs moissonnés les lourdes javelles
Font sous leur fardeau crier les essieux
Un brouillard dormant couvre les savanes
Les oiseaux s'en vont et leurs caravanes
Avec des cris sourds passent dans les cieux
LH Frechelle....
