Les servantes faisaient le pain pour le dimanche
Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain
Le front courbé, le coude en pointe hors des manches
La sueur les mouillant et coulant au pétrin
Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hate
Leur gorge remuait dans les corsages pleins
Leurs deux doigts monstrueux pataugeaient dans la pate
Et la moulaient en rond comme la chair des seins
Le bois brulé se fendillait en braises rouges
Et deux par deux au bout d'une planche, les gouges
Dans le ventre des fours engouffraient les pains mous des sens
Et les flammes pour les gueules s'ouvrant
Comme une meute énorme et chaude de chiens roux
Sautaient en rugissant, leur mordre le visage.
Les Flamandes de Emile Verhaeren
