Les servantes faisaient le pain pour le dimanche

Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain

Le front courbé, le coude en pointe hors des manches

La sueur les mouillant et coulant au pétrin

Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hate

Leur gorge remuait dans les corsages pleins

Leurs deux doigts monstrueux pataugeaient dans la pate

Et la moulaient en rond comme la chair des seins

Le bois brulé se fendillait en braises rouges

Et deux par deux au bout d'une planche, les gouges

Dans le ventre des fours engouffraient les pains mous des sens

Et les flammes pour les gueules s'ouvrant

Comme une meute énorme et chaude de chiens roux

Sautaient en rugissant, leur mordre le visage.

Les Flamandes de Emile Verhaeren