La source est là, sous les bouleaux
Ou se plaint la brise étouffée,
Et le murmure des eaux,
S echappe du sein des roseaux,
Doux, comme le chant d une fée
Parfois, dans son vol, un oiseau
l effleure du bout des ailes
Parfois, les enfants du hameau
Descendent au bord du ruisseau
Courir apres les demoiselles,
Mais il ne bat aucun moulin
Aucun pecheur, n y tend ses toiles
Et du soir jusqu au matin
Toujours dans son flot argentin
Peuvent se baigner les étoiles.
Charles Fremine.....