La source est là, sous les bouleaux

Ou se plaint la brise étouffée,

Et le murmure des eaux,

S echappe du sein des roseaux,

Doux, comme le chant d une fée

Parfois, dans son vol, un oiseau

l effleure du bout des ailes

Parfois, les enfants du hameau

Descendent au bord du ruisseau

Courir apres les demoiselles,

Mais il ne bat aucun moulin

Aucun pecheur, n y tend ses toiles

Et du soir jusqu au matin

Toujours dans son flot argentin

Peuvent se baigner les étoiles.

Charles Fremine.....