Les feuilles des bois sont rouges et jaunes

La foret commence à se degarnir

L'on se dit deja, l'hiver va venir

Le morose hiver de nos froides zones

Sous le vent du nord tout va se ternir

Il ne reste plus de vert que les aulnes

Et que les sapins dont les sombres cones

Sous les blancs frimas semblent rajeunir

Plus de chants joyeux plus de fleurs nouvelles

Aux champs moissonnés les lourdes javelles

Font sous leur fardeau crier les essieux

Un brouillard dormant couvre les savanes

Les oiseaux s'en vont et leurs caravanes

Avec des cris sourds passent dans les cieux

                                 LH Frechelle....