Dans l'interminable

Ennui de la plaine

La neige incertaine

Luit comme du sable

Le ciel est de cuivre

Sans lueur aucune

On croirait voivre vivre

Et mourir la lune

Comme des nuées

Flottent gris les chenes

Des forets prochaines

Parmi les buées

Le ciel est de cuivre

Sans lueur aucune

On croirait voir vivre

Et mourir la lune.

La corneille poussive

Et vous, les loups maigres

Par ces bises aigres

Quoi donc vous arrive

Dans l'interminable

Ennui de la plaine

La neige incertaine

Luit comme du sable

                                                Paul Verlaine