Aux pans du ciel d'hiver

 drape un nouveau décor

Au firmament l'azur de tons roses

 sur nos trottoirs s'allume

Un vent plus doux enfle la plume

Des petits moineaux gris

Qu'on y retrouve encore

Maint coup sec retentit dans,

La foret qui dort

Et dans les ravins creux qui,

S'emplissent de brume

Aux franges du brouillard malsain

Qui nous enrhume

L'orient plus vermeil met une epingle d'or

Le spleen chassé s'en va chercher

D'autres victimes

La gaité vient s'asseoir à nos cercles

Intimes

C'est le mois le plus court

Passons le plus joyeux......

                        Louis Honoré Frechette